J’écris mes cris… Suivi par « Des fois »

Écrire, c’est hurler en silence. – Marguerite Duras….

Ce qui ne peut pas danser au bord des lèvres s’en va hurler au fond de l’âme. – Christian Bobin… 

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J’écris mes cris avec mon ventre, ma sueur et mon sang

J’écris  à  cor et à cris pour apprivoiser le manque

quand l’absence ne dit pas son nom

J’écris  la nuit sur un désert de cendres encore brûlantes

à  coup de couteau ou  bien de hache 

J’écris tout le temps comme ça

à bout portant du côté du silence

J’écris mes cris, te les écris aussi…

Puis  je m’écrie !

Et je les jette au vent… 

SOlène 

14/05/2020

 

Qui n’a pas connu l’absence * ne sait rien de l’amour. – Christian Bobin….

DES FOIS

Il y a ces nuits irréversibles et profondes où je ne dors pas

Lorsque j’entends ta voix comme une force faible dans le souffle du vent

Quand ce n’est pas dans l’extrême violence d’un silence assourdissant

Toutes ces nuits lunaires où mon moi se demande si il existe encore

Et celles où, au contraire, je rêve  que je dors avec toi

À  parier en pure perte pour un absolu essentiellement fragile

Mais la volonté  comme l’amour est toujours plus forte que les regrets

Et elle aime à  faire du passé  un futur

Puis il y a ces matins au parfum d’ automne et de pluie

Tous ces matins gris où il fait trop froid dans le temps de la vie

Quand le café que je bois à  le goût amer des larmes et de l’ennui

Parce que je ne suis jamais vraiment où l’on me voit

Et que je ne saurais dire ce que je préfère

L’éphémère rose fraîchement éclose du jardin

Ou l’éternelle fleur aux pétales  sechées  de ton herbier

Et puis, des fois, il ne pleut pas, j’ai bien dormi

Il y a du soleil à mon réveil

Le nom de la rose chuchoté à  l’oreille du matin

Alors oui, à présent, je sais qu’il vaut mieux une courte vie

Mais une véritable  vie remplie d’amour

Qu’une existence indéfinie sans amour

Qui n’en serait pas une du tout

Parce que tu vois, des fois, c’est comme ça:

Juste un instant fugitif, le souvenir qui nous effleure à peine

Une réminiscence dont il reste quelque chose, mais presque rien

Sinon pas plus qu’une trace de pas sur le sable mouillé

Une trace que la marée efface

SOlène, le 16/11/2019

 

Ce n’est pas pour devenir écrivain qu’on écrit, c’est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à  tout amour.  – Christian Bobin…. 

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